esta copa
es esta copa
y no puedo,
hacer conjeturas sublimes.
interpretaciones solemnes.
soy mísero.
soy tinto.
minúsculo y premonitorio.
parezco
un cadáver exquisito
que se escribe
junto al cosmos,
parezco.
este pretexto
es este pretexto
que se erige
involuntariamente,
frente a mi voluntad necia.
desesperada y triste.
arbitraria.
sola.
meditabunda.
cabizbaja.
ansiosa de paciencias.
ebria de insolencias.
esta palabra
es esta palabra dulce,
blanca amarga.
yo no busco
más que una felicidad momentánea.
un ratito sin preocupaciones matemáticas.
yo no busco
más que reiterar esta amenza adolescente.
este manojo de promesas.
yo no busco
más que una certeza.
una paz de minuto.
yo no busco.
este rasguño
es este rasguño
con la vida misma.
lo que queda de dolor
y siempre sobra,
no lo alcanzo a mutilar del todo
sobre la hoja en blanco.
lo único que tengo
es este vaivén
de adjetivos envueltos en seda.
lo único que tengo
es esta colmena
de palabritas putas
desnudándose en silencio.
estas manos
son estas manos
que te obsequio,
vos mujer
patria o cielo.
con ellas,
puedes hacer
cualquier cosa.
asesinar al Papa,
corromper la infancia,
destrozar el mundo.
adornar la fiesta de tu amigo,
suavizar los bordes del amor,
tocar conmigo el piano.
o palpar
cuantas veces quieras,
este infinito y húmedo universo.
