viernes, 27 de marzo de 2015

LOS VIERNES

todos los viernes
hace magia la marisa
inunda de sueños los colchones
gesticula con olvidos el pasado
y los hombres la buscan
se buscan en ella
como en un rito parco
de arenas movedizas
que regresan a ella
con olor a canela
cerveza barata
y ceniza fumada desde otro tiempo

todos los viernes
llora la marisa
no de dolor
sino de un alivio
mezclado con pisto
la noche se humedece
al igual que su entrepierna
y los dioses miopes de la carretera
la ven caminar con ternura y ciencia
no todos los viernes
la sensualidad se deteriora
marisa suspira
dos veces contenida
la grasa se quema
los tacos fritos se enfrían
todo el paraíso
de las sombras
es un manjar exquisito
para unos ojos nuevos
que la ven bailar con mesura

sueña la marisa
sueña entonces
con aeropuertos valijas y aviones
con amores silvestres
con sueños mejores
pero la calle es fría
más fría que su lata roja
donde duerme el sueño
y que sostiene impaciente
con sus manos rotas
de uñas masacradas
la marisa sabe
solo entonces
que verá llorar a daniela
pero presiente en el fondo
que el llanto la salva
y que este país
a pesar de ser negrura
es una mueca
muñeca
donde la ciudad
eyacula sin prisa
para tiempos mejores