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domingo, noviembre 22

Poema Hallow

Amor es lo esencial.
Sexo, mero accidente.
Puede ser igual o diferente.
El hombre no es un animal:
Es carne inteligente, aunque algunas veces enferma. (Fernando Pessoa)









a Eli, Carroll, Manson y Reznor



te juro que soñé contigo Alicia,
te juro que soñé
con los pliegues sensuales de tu falda importada
y hasta soñé con Mel Zelaya
y con la bacteria tempestiva del Lago de Atitlán.
te lo juro, mi querida y amada Alicia,
te soñé jugando en la versión latina de tu Groovieland.


te juro
que soñé
con tus ojos, mi querida Alicia.
te juro que las mareas de felicidad
me hicieron flotar toda la entera noche
y tu risa me decía en lenguajes oscuros:
mirá ése conejo, tan lindo y tan pendejo,
lo que quiere es que nos adentremos
en su triste y circunstancial agujero negro

negro el olvido
negra la luna, al menos ése lado de la luna,
que seguramente tardaremos mucho tiempo en cruzar.

te juro que el cielo me habló de dulces y chocolates eternos,
te juró que en el clímax de mi sueño, la luna era un espejo blando
y los minutos eran caramelos que cambiaban de color.


vos dormís
ahora
(seguramente)
yo
observo
las pocas
estrellas
que se estrellan
en mi planeta de sismo y miel.
los niños pidieron sus dulces
nuestros amaestrados pero irreverentes dulces
se volvieron ácidos.
ácidos los síntomas
de una mañana hermosa, mi querida Alicia,
que nunca se conjugó
en nuestro preciado y humano verbo “amar”.



te juro
que ésos chavos del bar al que fuimos
te vieron con ojos disímiles, misérrimos,
sus ebrias torpezas fueron la pauta de su triste infamia.
ellos son escuetos por naturaleza, temibles, torpes.
te juro que el que llevaba la capa de superman
pensó en mi cuando te vio las piernas
y luego en el baño
su novicia nariz
sufrió de ganas
ganas
me sobran
para amarte,
mi querida Alicia.
los caminos o los agujeros negros
nos cruzaron para estar juntos,
talvez todos los caminos
llegan al lago, nuestro laguito,
talvez todos los caminos
son lo que yo
siempre imaginaba.
talvez vivir en todo caso,
mi querida Alicia, sea una manera de escapar
del mundo
del sufrimiento
de la valoración incalculable
de perpetuar el hambre
hambre
por vos tengo
y también quisiera
comerme el mundo
y sus once mil millones
de hectáreas carnavalescas, también quisiera.



yo nunca
pedí ser cursi,
te lo digo en serio, mi amada Alicia,
las canciones de Pimpinela y las de Leo Dan
se daban como sandías o cervezas bien frías en la costa de mi pasado.

fueron mis padres los culpables,
pero a pesar de todo no los culpo, sería absurdo,
la culpa es una acción incongruente
que nada tiene que ver con el amor.
a mi César Costa y Enrique Guzmán
no me gustan pero los amo.
el amor después del respeto
es una cosa muy distinta
que la política después que el dinero.


yo
solo te digo,
mi divina Alicia:
lo que importan son los actos
y aunque duelan las consecuencias
(acompááááááááááñame, porque puede sucedeeeeeeeeeeer)
...pon tu mano,
sobre mi mano
y a tu lado todo el mundo correré



ya ves, mi divina Alicia,
el conejo cursi, lindo y pendejo soy yo.
no nos queda de otra, Alicia, estamos hechos el uno para el otro.


el mundo es duro, la cerveza es suave.


¿acaso no ves cómo mis bigotes tiernos y mansos
se posan sobre tus muslos vertiginosos?
¿acaso no ves cómo el mundo se destroza
y se calienta luego cómo un horno descompuesto?
mejor vení, mi adorable Alicia, acercate a mi agujero negro.
mejor no nos arriesguemos tanto
dándole razón a la razón
mientras olvidamos los dulces de la vida,
nuestra vida que aún fluye sobre los recuerdos del Motagua.



mejor juntemos nuestras fuerzas, nuestros disfraces, nuestros dulces.



te juro que la pelusa es del alquitraje, no es la mía.
te juro que mañana, cuando despiertes,
todo habrá sido un mal sueño
y juntitos podremos nadar de nuevo en nuestro lago.

nuestro querido
y cristalino lago,
que respira y respira sin miedos
y en horas casuales pero míticas del atardecer.

lunes, noviembre 9

La Poesía/La Música salvan

I pray you learn to trust,
have faith in both of us
and keep room in your heart for two
( Martin Gore )







REDES


Hace unos días haciendo limpieza de archivos, links perdidos y demás, me topé con el link de la Red de los Poetas Salvajes; decidí abrir la página y me quedé un par de horas divagando entre links y lecturas inmediatas. Luego fueron tres horas y al final, casi cuatro. La idea de compartir libros en la red, siempre me ha parecido fabulosa, tierna y encantadora. En Guatemala, por ejemplo, ya sabemos que es admirable la labor de Julio Serrano con Libros Mínimos como aparato de difusión literaria y como estimulante para nuevas generaciones, virtuales, está de más decir, a valorar el libro como objeto (sea físico o virtual). Pero al final de cuentas, la labor de estas redes virtuales es difundir la obra literaria, crear un espacio digno de la trinchera más poética, amasar la tortilla mediática de Latinoamérica, en fin, divulgar lo vulgar que puede ser nuestra maravillosa lengua castellana.

Entre los libros que pueden descargar desde Libros Mínimos recomiendo: "A Puerta Cerrada" de Luis Alejos (amigo y cinecompadre de las letras), "Testamentofuturo" de Alan Mills (hermano de viaje y camarada de vida), "Crónicas Suburbanas" de Francisco A. Méndez (prosista maravilloso y tremendo académico). Por otra parte, desde la Red de Los Poetas Salvajes les recomiendo descargar en PDF a: Yaxkin Melchy (un gran poeta mexicano y duende maravilloso) y Héctor Hernández Montencinos (en lo personal, lo mejorcito de la poesía chilena desde Huidobro), entre otros muchísimos más autores con libros fabulosos.

Dense una vuelta por las páginas web, allí tienen material para leer largo y tendido un fin de semana completo y hasta con trago o droga favorita en mano, digo en el cuerpo. ¡Aplausos para los involucrados en todos estos proyectos, es admirable que la labor editorial siga fluyendo como sigue fluyendo!





TRISOMS 2: VUELTEGATO EDITORES


Hablando de editoriales, hace un par de semanas con mi proyecto editorial: Vueltegato Editores, presenté un libro antológico de poesía y narrativa breve bajo el nombre de “Trisoms 2”. El libro reúne trabajo literario de los 12 participantes del ciclo de lecturas que organicé por segundo año consecutivo, durante el pasado mes de Septiembre. Durante la presentación, mencioné la importancia de continuar imprimiendo libros y además, aludí a las editoriales virtuales que mantienen vigente su catálogo de publicaciones; así como los proyectos futuros que tengo entre manos con la editorial y la importancia de seguir haciendo lecturas de poesía en lugares no convencionales. Esa misma noche, luego de las letras, conecté iPod/Laptop y La Bromusic puso musicón ochentero y otras barbaries.


Regresando al libro, que tiene un grosor de 40 páginas, tiene un precio súper accesible y a partir de las próximas semanas lo pueden encontrar en: Bar Central, Bar Corralejos, Cielos Lounge Bar (Antigua Guatemala) Librería Sophos y Librería Del Pensativo (Antigua Guatemala). Por otra parte, aprovecho para compartirles el link de Trisoms que incluye fotos de las sesiones, información diversa y más adelante, fragmentos de video: www.trisoms.blogspot.com/





PUERTO RICO, GUATEMALA, PERÚ


NICONICOLE/ Hablando de poetas y más poetas, durante la última semana de Septiembre tuve el gusto de conocer a Nicole Delgado (Puerto Rico, 1980), una gran poeta puertorriqueña, que me dejó con la certeza de que la poesía autobiográfica atisba las vidas paralelas de los demás y se pule en belleza, cuando se escribe con furia, sentimiento y honestidad.

De Nicole no sabía nada, excepto que era poeta y que venía desde México en días cercanos a la última lectura de Trisoms 2; y eso lo supe, por el mail que me envió otra amiga poeta, para sugerirme si podía organizar una lectura de poesía con Nicole como participante. Al final no pude organizar la lectura pero nos contactamos con Nicole y coincidimos en el lugar más indicado: un bar. Esa noche escuchamos la poesía de Javier (Payeras) y Luis (Méndez Salinas) mientras platicábamos de amigos/poetas en común y bebíamos cerveza, recuerdo bien. Luego al despedirme le dije que la invitaba a la lectura de Trisoms y que si se animaba a leer, tenía mi autorización. Horas antes de la lectura Nicole, E. y yo nos reunimos y platicamos de muchas cosas en un Pollo Campero y luego en La Lancha (un café francés) y coordinamos que leyera, como invitada especial. Así lo hizo. Y además, leyó de una manera soberbia.

Ésa noche compartió escenario junto a Claudia Navas, Edna Sandoval y Julio Serrano. Tanto el público como yo quedamos satisfechos y muy contentos. Tanto así, que espero coincidir pronto con Nicole, esta vez para armar unas lecturas y hasta un libro en conjunto. Les comparto un link con un poema de su último libro, "Violencias Cotidianas" (Literal, México: 2009). LINK


ALANSIÑO/ Otro poeta del que debo hablar es Alan Mills (Guatemala, 1979), más conocido como el Niño Mixco de las Letras. Curiosamente me pasa con Alan que aquel estando lejos lo percibo cerca y de repente, lo tengo cerca; luego brindamos y hablamos de cualquier cosa y volvemos a brindar y es como si los meses no pasaran, ni la distancia, ni las conversaciones de por medio. Hace varias semanas, por ejemplo, que tengo este post pendiente y me duele no tenerlo a tiempo como es debido, ya que hace poco nos vimos y quise que habláramos del post, pero no lo tenía posteado. Sucede que hace varias semanas, o más del mes, salió en un diario argentino, Página 12, una entrevista que leímos muchos pero es necesaria volverla a evidenciar.

La entrevista gira alrededor de su visita al Festival Internacional de Poesía de Rosario al cual Alan fue invitado. La entrevista, para no decir mucho antes que la lean, es maravillosamente sobria. Eso acredita, o manifiesta quizás, la perspectiva con la que un entrevistador sugiere "la prueba" y a la vez, reinvindica la mesura y sensatez con la que un entrevistado es cuestionado.

Las respuestas de Alan, por lo mismo, son acertadísimas cómo buen “morocho intelectual” que es. El despliegue de tópicos, me parece razonable. Y lo que más me entusiasmó fue leer el siguiente párrafo como preámbulo a la entrevista: “Fue una de las visitas destacadas del último festival de Rosario, donde sorprendió con la lectura de su poemario Síncopes.” Luego, en Eterna Cadencia, salió otra entrevista, también recomendable leerla.


Mi intención no es aludir al buen escritor que es Alan, sino, más bien, reiterar que no es un escritor tonto, fofo, que se toma la escritura a la ligera. Y además, que el libro "Síncopes" (Literal, México: 2007; Zignos, Perú: 2007; Mandrágora Cartonera, Bolivia: 2007; Demonio Negro, Brasil: 2009) es un libro rígido y flexible al mismo tiempo, que propone una lectura íntima, desnuda, sufrida y liberadora. Por lo mismo, les recomiendo leer a Mills y a los que ya lo han hecho, estar pendientes de lo que aquél esté confabulando entre manos, ya que no me sorprendería que se deje venir con algo grosso.


SALVADORIAN/ A Salvador Luis (Perú, 1978) siento que lo conozco desde hace mucho tiempo, es más, siento que es una especie de hermano cuasigemelo inca, pero sin los colochos bromisíacos. Recuerdo que por el 2002, mientras navegaba por la Internet, me topé con una página de nombre Los Noveles. En ese momento me quedé leyendo poesía de varios autores, que al parecer eran noveles en las letras. En esos años, creo que ninguno de nosotros, a excepción de Salvador imaginó que el proyecto de la paginita resultaría siendo "La Página Más Importante De Literatura Hispanoamericana Actual". Imaginen ustedes. Si bien recuerdo, yo le envié unos poemas al correo que aparecía de consejo editorial en la página, para ver si me los publicaban; por esos meses yo estaba por viajar a España y no me imaginaba que iba a conocer la obra de Gonzalo Escarpa ni mucho menos el trabajo de la Revista Fósforo, proyectos relativamente paralelos que iniciaban por esos años y que también resultaron siendo colaboradores para otros proyectos.


Aún recuerdo que la buena noticia me llegó de golpe –no sé si está bien decir “desde lejos”, ya que esa noche de Diciembre si no estoy mal, yo ya estaba en la tranquilidad de la “pieza calefaccionada“ de un apartamento de Chueca en Madrid, revisando correo y tomando un rioja; y decir “desde lejos” en términos de Internet es un poco confuso e intrigante–. También recuerdo la calentura en el estómago, no por el vino sino por la emoción de mi primer publicación en Internet, digo, en una revista que publicaba obra de algunos locos que empezaban a escribir y otros que querían abarcar el espacio virtual para llegar a públicos solitarios que conectados a sus pantallas pretendían formar una absurda red que parecía absurdo formar en Internet. Imaginen ustedes. Ahora hay Facebook y no se cuantas cosas más.

Después de esa primer publicación, recuerdo que Salvador me escribió un correo para invitarme a otro proyecto que tenía entre manos, en esta ocasión uno más ambicioso: Revista Kitsch. Yo le envié varios poemas y Salvadorian, no sé si por pena o por respeto, me los publicó en su nueva revista web. El proyecto falleció luego de menos de un año, pero quedó el documento de que hicimos ruido y que bailamos vals alemán mientras se escuchaba el Buki de fondo.

Para el Segundo Aniversario de Los Noveles, en Noviembre del 2003, Salvadorian me invitó de nuevo a participar entre un buen número de prosistas y poetas de habla hispana. Para ese entonces, ya manteníamos una relación Vía-Mail con Salvadorian, y siempre ha sido un gusto recibir mensajes suyos por correo, ahora es Vía-Facebook la onda. Imaginen ustedes. Ahora la revista, con 8 años de vida, ha publicado a varios escritores reconocidos como Andrés Neuman (Argentina, 1977), Alberto Chimal (México, 1970), Luis Chaves (Costa Rica, 1969), Jacinta Escudos (El Salvador, 1961) y los guatemaltecos Maurice Echeverría, Ronald Flores, Eduardo Halfon, Alan Mills y Javier Payeras.


Salvadorian aún continúa como director de su maravilloso proyecto Los Noveles y además, hace varios meses, me envió adjunto a un correo su fabuloso libro "Zeppelin" (Casa Tomada, Perú: 2009) en formato PDF, el cual es el verdadero motivo por el cual lo quería mencionar desde hace rato.

El libro, me lo leí por ratos, prendido de la pantalla blanca y con una numeral perversa tatuada en la irrealidad más pronta de mis madrugadas. Es una pieza maestra, la cual no pretende cuajar dentro de lo que es la nouvelle contemporánea, ni mucho menos encasillarse en la realidad paralela hecha cuento. Zeppelin, es un libro para leerlo sin prisas, pero con la certeza del buen cine y la genialidad visual de un cineasta que recorre castillos en letras rococó.

Es un libro que cuaja en la prontitud de la memoria y encalla, como es debido, en la garganta fortuita de una excelente obra, digamos conceptual y enigmática. ¡Salú Salvador, muy buena obra!




TOUR OF THE UNIVERSE Y TOUR DE LECTURAS


Hablando de San Salvador, jeje, hace aproximadamente un mes anduve cruzando las fronteras del C4 hasta llegar a Costa Rica para ver a una de mis bandas favoritas: Depeche Mode. El viaje, fue una completa aventura de muchísimas horas y malas películas y buena música y buenas lecturas y mucho aire acondicionado, ya que nos fuimos en bus con E. Los motivos: falta de coordinación con el CCE de Costa Rica y con dos amigos escritores para que presentaran mi último libro por allá. Las consecuencias: posponer la compra del boleto de avión y encontrarnos con precios de casi $400 por persona a una semana del concierto. La frustración: los boletos bajan de precio un día después de que nos fuimos, $10 menos que en bus.

La recompensa: Depeche Mode (Wrong, Walking in my Shoes, It’s no Good, A Question Of Time, Precious, Policy Of Truth, Enyoy The Silence, Never Let Me Down Again, Stripped, Personal Jesus)

Lo que me parece curioso, es que tenía la impresión de que los ticos saltarían todas las canciones a menos de 20, 10, 5 metros del escenario (Mosh Pass, cómo buen camiseta negra chapín), pero no. Hasta pena nos dio saltar por la actitud apática y carente de ésa furia musical que caracteriza al fan. No sé, a lo mejor fue porque nosotros viajamos más de mil kilómetros y ellos solo viajaron veinte para llegar al Autódromo; pero la verdad, es que yo esperaba más del público tico que se conformaba con cantar y levantar sus cámaras digitales para tomarle fotos a David Graham y Martin Gore. Bueno, al final también tomamos muchísimas fotos del concierto, y además, un par de videitos. Lo más divertido y fantástico fue cuando empezamos a saltar poseídos por los acordes de Personal Jesus y por un momento, los Sonidos del Universo entero se desvanecieron hasta volverse en un silencio profundo y luego en un alarido, precisamente cuando pensé en Howl de Allen Ginsberg: “who disappeared into the volcanoes of Mexico leaving behind nothing but the shadow of dungarees and the lava and ash of poetry scattered in fire place Chicago”.



Luego de vuelta en Guatecity tuve dos lecturas de poesía que quería mencionar.

La primera, para conmemorar el Día de la Revolución de Octubre, se tituló "20-10" y fue un éxito de convocatoria. El asunto, rescribir un poema revolucionario, comprometido o equivalentes y leerlo junto a los otros 5 poetas invitados (Luis Alejos, Carmen Alvarado, Enrique Noriega, Aída Toledo y Gabriel Woltke). Yo elegí un poema de Roque Dalton y lo leí disparando rabia.

La otra lectura, se tituló "Obscena" y fue organizada repentinamente, pero se realizó con una intensidad cargada de música y poesía. El asunto: leer dos poemas en un espacio lleno de velas, mientras se camina por un público aproximado de 20 personas y un violinista gallego (Roberto Alonso Trillo) improvisa melodías con su violín desde el mezanine del Bar. Entre los participantes estuvieron: Carmen Alvarado, Lester Oliveros, Luis Salinas y Julio Serrano. La lectura estuvo muy buena, tanto así que me atreveré a leer de nuevo junto a Roberto y su violín dentro de un par de semanas. Ya les contaré los detalles.


Por otra parte, en los primeros días de Diciembre será la presentación de la segunda edición de un libro mío que publiqué hace 10 años por parte de Libros Mínimos y Vueltegato Editores. El libro: "Diafragma Numérico" (Editorial Mundo Bizarro, Guatemala: 1999). La información: muy pronto.


Y por último, tengo pensado darme una vuelta por Xela para realizar un par de lecturas de poesía y narrativa junto a otro poeta y a lo mejor, presentar el tercer libro de la editorial al mismo tiempo que dejo libros por allá y hacemos ruido un poco. Ya pronto les informaré del Tour de Lecturas próximo.

jueves, octubre 1

Poema niño

Este poema,
se lo escribí a mi madre el día en que nací, a ésa hora que sólo ella conoce...






El río murmuraba piedras insolentes, la mañana fue hermosa.
Vos me esperabas, yo te vi,
aún siento esa sintonía, esa maña, la mañana sigue siendo hermosa.

Un difunto vapuleado por la historia cayó arrodillado, ante tus pies,
la vehemencia que en sus ojos habitaba,
fue el presagio del tsunami triste de nuestros desencuentros.
No soy hijo de las balas de esta patria, no soy bala,
tampoco el estruendo mordaz que se avecina cuando hay un silencio
y una retórica de ademanes vacuos en lo profundo de la selva teórica.
No soy hijo de la zozobra que especula fronteras que no existen,
no soy cualquier cosa, soy tu hijo, el que palpita cuando sufre el cosmos.


(El señor de la otra sala se acercó para cargarme,
mis brazos y sus brazos temblaron de impaciencia, yo soy ruido,
ruido melódico que contiene selva, mar, profundidades etéreas,
estalactitas transformers de histórica e inhabitual procedencia.)


Vos me viste, directo a los ojos,
yo lloré así como lloro cuando veo lejanamente las cosas.
La marea nos hundió en un cotidiano desvelo, vos mi madre, yo tu hijo.
El desmadre lo hago cuando en el fondo no te siento cerca,
la brisa es torpe, miserable, cruel rendija insoportable.
El río trajo lava hirviendo, yo soy una especie de erupción
lanzando hiperactivas llamaradas al vacío de lo imposible, soy difícil.


Te llevo como un trampolín inmenso,
las nubes de Baudelaire no son nada comparadas con tu risa.
Esta tremenda felicidad incauta es ahora un Zen, un homenaje,
una maravillada provocación al infinito de nuestros humildes ritos.
Lo demás vendrá con el tiempo, por añadidura, dirán muchos, quizás.


Pero yo sé que vendrá,
porque está desde hace tiempo, queriendo ser parte,
de esta eminencia en avalúo, de esta eminencia de incontenible respeto.

sábado, agosto 29

De las palabras que usamos, y todo lo demás también...

para Alan Mills









hay palabras que pronunciamos a diario.
la vida nos sorprendió volando barriletes o haciendo origami
tan solo para pasar el tiempo y conectar aposteriori a culitos depresivos
pero llenos de carne, la carne fue nuestra debilidad, oh qué rica carne.

los tentáculos de la felicidad
están inmersos en una canción de cuna que no termina nunca
y la vida es dura, si, ya lo dijo Teillier en un verso maravilloso:
"sentir duele, vivir cansa, pensar destruye."
destruimos lo imposible
y sin más remedio alguno, nos fuimos poniendo menos,
con esas divas circunstanciales que más parecían rudas viejas,
viejos los discursos que nunca encallaron en el muelle correcto
la felicidad es ciega,
pero te hace el sexo oral
de una manera fantástica, casi idílica y astral,
se te mueve el mundo y el suelo y el glande a grandes rasgos.


el amor está inflado, manchado en tinta vieja,
viejos son los que creen que el amor no nos salvará.
salvo el miedo que insano deformó los papelitos tenues
donde anotábamos los pasos de baile
para sonreír después de un insulto
o una frase miserable de ésas que a veces alguien nos dice, maldice.


la palabra se les quedó corta a los noctámbulos del encierro.
la palabra la escribimos cuando el amanecer
era profundo y los salvajismos eran miopías desdeñables
que no dejaban ver la grandeza
de lo grandes que fuimos sin darnos cuenta, alguna vez.
vez, fue, cuando teníamos diezmil palabras en la punta de la lengua,
lengua somos porque ahorita, precisamente ahorita,
tenemos cienmil palabras para jugar con el clítoris del cosmos.


el universo me da miedo, prefiero ser pequeño,
casi equivalente a una hormiga roja, tecnicolor,
que se pasea por el suelo de la casaca, casa, sin mayor pretensión
ni olvido, ni odios, ni resentimientos, ni lamentos, nada nada.
la nada la discutimos hace ya varios años,
mientras nuestras madres pensaban
uy dios, y se va a dedicar a escribir el nene... alagranputa.

piocha y verga tengo y soy destino de mis abandonos,
mulato pero indio, bien indio, pero agradable y domesticado
a la fuerza, fuerza que somos en cualquier momento.


ahí estuve, estuvimos juntos,
desafiando al cosmos y pronosticando no se qué cosas.
Javier mencionó alguna vez que escribir era morir sin darse cuenta,
yo me doy cuenta de los hallazgos que hizo el Occidente
y la mera neta, la mera verdad,
me vale mil millones de vergas erectas
haciendo ruido en el vacío inmediato de lo etéreo.

Apollinaire lloró algún día, Baudelaire se cagó de la risa
sintiendo ira abrupta, desdén malicioso, aire, aire,
en Kafka pensé cuando te tenía enfrente.
casi lloramos juntos ese día, luego vino el asombro. luego el vino y el vino y más vino.


lloraremos después, si, todos lloraremos.
pero de ésas palabras que pronunciamos a diario
tengo tan presente que algunas siempre si,
se nos quedan flojas, como elásticos usados.
como oberoles tristes llorando nauseas ajenas
al final del día y la música se detuvo, por un azar maldito.


un azar que nos puso frente a frente,
y en la trinchera más fortuita, desenfundamos las palabras.
y las palabras fueron machetes sensibles pero con filo de infierno.

un infierno tan celestial, como debe de ser,
ahora que todo es tan fashionista, postpostpost in, digo tan globalizado.