ANOTACIONES de inicio de año

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Seré la luz de tu milenio.



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Verás que nada ha cambiado. Tus jeans siguen estando rotos y la sombra de mi mano, aún continúa tocando los acordes de Rearviewmirrow.



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Somos naúfragos de este mar errante.



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Puedo imaginarme la resaca de Los Reyes Magos hace dos mil años. Con ella nacieron todas las desdichas.



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Sobre el desapego: Ser feliz es muy fácil. Nada es 100% de nosotros, ni siquiera tú mismo.



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Sobre el desamor: Nada que puedas hacer, detendrá esta bomba nuclear de olvidos.



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Sobre el silencio: El creativo a su pantalla. El hacedor a sus estrellas.



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Fui sólo sombras que tu luz se traga.



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Que se acabe el mundo. Yo lo estuve reduciendo a quimeras estos últimos diez años.



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Puedo entender que todo precisa de negociaciones. La vida es un trueque de otras muertes.



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La música es una tormenta eléctrica en el tomacorriente.



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Este mundo no sería el mismo sin hipsters.



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Sobre Jesucristo: Érase una vez, un barbudito hippie al que lo seguían doce stalkers.



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Sobre Jesucristo: Érase una vez, un lentudito a la moda al que lo ignoraban muchos metaleros.



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Un libro es un paraíso para seguir pecando.

MICRORELATO de cien palabras (el santa clos del pueblo)

"Y justo cuando el año terminaba, en medio de las doce uvas, los disparos al aire y un humo espeso por el cueterío de la medianoche; un dolor punzante, como avispa infalible, le penetró la espalda a Nicolás mientras pensaba que el próximo año, quizá, sería mejor largarse a otro municipio y empezar una nueva vida con Rogelia, después de la llamada telefónica de los Zetas. La inminente bala lo lanzó al suelo. Murió de inmediato. Dejó de herencia una finca en Portales del Norte, una camionetilla agrícola roja y un montón de güiros repartidos por toda la selva petenera".

(Este microrelato ganó el primer lugar en el II Concurso de Microrelatos de Los Buc Buc, un proyecto para redes sociales, patrocinado por Santillana Editores Guatemala, durante diciembre del 2011.)

ANOTACIONES desde el frío (parte dos)

* Las resacas deberían de estar prohibidas.


* Al parecer, todo lo demás, excepto yo, es producto de lo que mi mano dicta como un cuentagotas.


* Quiero escribir un poema con sabor a doble carne con queso. Grasiento. Mugriento. Como un experimento.

* Coleccionar instantes es como avanzar de frente al precipicio de los imposibles. Quiero un almanaque nuevo, que tenga más meses que costumbres, donde podamos columpiar nuestras asperezas.

* Somos un estruendo de paradojas múltiples.


* No quiero un mundo perfecto. Quiero un mundo imperfecto para destrozarlo cada día.

* Mis poetas favoritos nunca fueron los simbolistas franceses. Siempre han sido: Ian Curtis, Jim Morrison, Jarvis Cocker y Patti Smith, por ejemplo. Es por eso que cada vez que una batería resuena, algo en mí se rompe como una bomba atómica inevitablemente.

* De mi infancia recuerdo muchas cosas. Sobre todo, la felicidad con que nos hicimos torpes.


* La música es sólo una extensión del delirio.


* Las redes sociales son las nuevas salas de opio.


* El futbol me importa poco. Denme de tomar todas las cervezas que se entibian sobre la cancha.

* Tengo más de cinco libros terminados. No me importa publicarlos. Todos dicen lo mismo: "No me leás. Consúmeme".

* Dos poetas valen la pena en Centro América: Vladimir Amaya y Luis Chaves.


* Vivir, es una vena abierta.


* La política es un espantapájaros.


* Llená tu cuadernito de notas. Mientras tanto, yo llenaré de orgasmos y sílabas fatídicas toda tu memoria.


* Mirá al cielo, así como yo veo debajo de tu falda y te entretengo.


* Hay que desentender lo entendido. Allí está el entendimiento.


* La poesía es un sol quemándose de a poquitos.

* QUERIDOS EXTRATERRESTRES: Si por alguna frecuencia interestelar reciben este mensaje y logran decodificar el lenguaje en el que estoy escribiendo; déjenme presentarles a la mejor banda de música contemporánea de nuestro Planeta Tierra. Se llama RADIOHEAD y no, no es cumbia lo que tocan, tampoco es indierock. Es un género mucho más complejo que el lenguaje aún no puede describir. Así somos los humanos. Complejos, difíciles y siempre necesitados del lenguaje. Hasta luego, queridos extraterrestres.

* Dos manos, parecidas a la mías, teclean un sinfín de incoherencias desde mi interior que gime poemitas numéricos.


* El lenguaje es un recurso, no una obligación.




SOUNDTRACK:
Radiohead - The King of Limbs (live from the basement)

ANOTACIONES desde el frío (parte uno)

* Somos a grandes rasgos, dos yonkis en el silencio de la abstinencia.


* Hicimos del estruendo algo fabuloso: Música para destrozarnos en la quietud del abandono.

* Una mujer me observa detenidamente y con sus ojos grandes, me entrega sus secretos. Lo que solamente sabemos, ella y yo, es que mi soledad, fría y sedentaria, cabe en un bolsillo de su bolsa de cosméticos. Todo lo demás, no importa en esta noche de desvelos mutuos.

* Todo niño debe tener mocos, muchos juguetes y vastos sueños. Yo, un barrilete.

* Todo niño debe tener niñas con quien jugar, zapatos de todos colores y una consola de videojuegos para los días de lluvia. Yo, también.

* El DMT es un estallido de universos paralelos.

* Cada vez fumo menos. Al parecer, el cáncer me está entrando por otros orificios. El ruido es algo que no le recomiendo a nadie.

* Los hubieras no existen. Recuérdate lo que te digo.


* Mis contemporáneos parecen tenerle fe al cine. Yo del cine, sólo puedo decir una cosa: Me entretiene.


* Hago apuntes en mi libreta. Así como las bailarinas se acarician sus piececitos cansados.

* Hace quince años, soñaba con viajar a España y vivir de la literatura. La España de mis sueños ya no existe y, la buena literatura, se acabó con Céline, Joyce y Kafka.

* Quizá, quiero una vida sin literatura y muchos viajes al centro de los libros.


* Haremos de la twitteridad una respuesta, para responder a todas las preguntas de la vida.


* Llenaré tu soledad con puros garabatos y lengüetazos de saliva.


* Hoy tengo una tonelada de silencios en la boca. ¡Cuida de tus teclas, mi pequeño Nokia!


* El escritor a su cocina, el chef a su computador. Y viceversa.


* Hagamos poemas y películas, no la guerra.


* Fuimos diluvios, montón de engranajes, cuerpos flotando en el estanque de las decisiones.


* Quiero comerte la boca, así cómo los niños se regocijan con sus algodones de colores.

* Es una suerte: Lo único que nos queda somos nosotros mismos. Con nuestros silencios y nuestros ruidos, detrás de cada teclazo y cada libro.

* Dar vueltas nocturnas en medio de un país que gime soledades indestructibles es, sin duda alguna, un regalo perpetuo y malsano.

* Receta de la noche: Media docena de twitts, cinco cigarros, media botella de tinto y una soledad conectada a muchas soledades por medio de banda ancha.

SOUNDTRACK:
Alex Hentze - Ayahuasca (Interlude)

TODOS tus muertos

"my love stirs and breathes and
sleeps again,
part of this world and yet
part of that".
Raymond Carver



Nos despediremos de nuestras sombras, cuando la marea haya avanzado y no quede nada de nuestros rastros, sobre la arena que transitamos sin metaplasmos ni alucinaciones de medianoche, ni estrellas miopes, ni soledades entorpecedoras. Nos despediremos de nuestras sombras, de nuestro humo de cigarros compartidos, de nuestras idas a los centros comerciales, cuando la ola haya dejado su humedal de símbolos y el vaivén de la madrugada nos lleve a costas más seguras, donde pondremos fin a la línea que dibuja nuestro destino y condensa nuestras felicidades tercas.

Nos despediremos de nuestras sombras. Cuando la mañana haya avanzado y la sal le de cobijo a nuestras heridas, abiertamente. Tú verás que la vida transcurrida es sólo un pedazo de nube, una esquina de ala, una curva de espuma, un agujero negro en la mochila de los sueños. Tus pasos, al igual que los míos, serán retazos de un mapa que nunca recorreremos juntos.

Toda la literatura, podría asegurarte, cabrá en un grano de arena, en un cuaderno de notas abierto a la intemperie. Te despedirás de mí, sin darte cuenta. Tus manos me dirán adiós sin que tus manos, precisamente, hagan movimiento alguno.

Luego de despedirnos como dos amantes que se conocen sus esquinas, sus rincones, sus aristas; desenredaremos los engranajes de la monotonía y por fin podré decirle adiós a todos nuestros muertos, con calma, impávido y con la cara limpia. Sin asombro veremos cómo el fantasma de la duda socava todas las tristezas del mundo y nos despierta, abruptamente, con el quejido de la voz de los jugadores de fútbol y los torpedos de reguetón gimiendo en la grabadora.

- - -


todos tenemos
costales de ratos
promesas fallidas
viajes pospuestos
corazones rotos

esta mañana dejaré de leer a murakami
y me sentaré a ver como cae el granizo

esperemos que deje de llover en el trópico


así lo predijo el telediario


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La fantasía de Cortázar. El crujir de Joyce. La ficción en Borges. La ferocidad en Bukowski. La ternura de Lorca. El asombro en de Lión. El porvenir en Sábato. El lirismo de Lautréamont. La exactitud de Onetti. La surrealidad de Paz. El agotamiento de Proust. La pulcritud de Carpentier. La sorpresa en Manegat. La precisión en Mallarmé. La humedad de Miller. El desvanecimiento en Kafka. La rigurosidad de Poe. El desencanto en Rimbaud. El estruendo de Baudelaire. La belleza de Pizarnik. El amor de Neruda. La verborrea en Cernuda. La incisión en Bolaño. La aproximación en Carver. El estallido de Huidobro. La serenidad de Apollinaire. La rumba en Arlt.el lenguaje en Platón. La brevedad en Monterroso. La pólvora de Dalton. Los morfemas en Villaurrutia. La metáfora en Juarroz. El sincretismo de Cardoza. La humildad de Hernández. La imposibilidad en Girondo. La luz en Góngora. El infinito de Pound. La voracidad de Monzón. La maquinaria de Bowles. La extensidad en Quevedo. El hilarismo de Cervantes. El aullido en Ginsberg. La facilidad de Blake. El silencio en Kerouac. El aletargamiento de Woolf. La imaginación de Pavese. El eco de Storni. El roce de Nin. La dialéctica en Nietzsche. La vehemencia de Celan. La genialidad en Sartre. La brevedad de Li Po. El furor de Camus. La austeridad en Foster Wallace. El filo de Eliot. La fuerza en Mann. El subconciente en Jung. La poesía de Lacan. El peso de Freud. La ira en Hemingway. La descripción de Canetti. El absurdo de Hesse. La rigurosidad de Thomas. El arquetipo en Artaud. La prontitud de Plath. El barroquismo en Yourcenar. El surrealismo de Bretón. La dicción en Verlaine. La sencillez de Granados. La complicidad de Ruiz Udiel. El musicón de Caicedo. La agilidad en Fellini. El terror de Hitchcock. La naturalidad en Kubrick. La humanidad en Kurosawa. La pasión en Rossellini. La pulcritud de Bergman. El sincretismo en Truffaut. El absurdo en Buñuel. La crudeza de Papo. La vacuidad de Espumer. El empirismo en Abuelo. La pulsión en Prodán. El exceso de Moura. La melancolía de Chopin. El virtuosismo de Bach. La intensidad de Tchaikovsky. El minimalismo de Brahms. La complejidad en Wagner. La sutileza de Lizst. La hiperrealidad en Morrison. El estruendo de Hendrix. La palidez de Barrett. La calidez en Joplin. La magia de Monk. La astucia de Kuti. El infinito en Getz. La autopista de Parker. El universo en Coltrane. El estallido de Cobain. La polifonía en Winehouse. La euforia en Bonham. El deseo en Hutchence. La versatilidad en Smith. El llanto en Lennon. La desolación en Curtis. La ausencia de Cerati. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. El dolor. EL DOLOR.

- - -


quiero olvidarlo todo
y recordar que hay poemas

que lo dicen todo




SOUNDTRACK:
Elliott Smith - Waltz #2
Joy Division - Transmission
John Coltrane - My favorite things

1944 (remake)

No soy nada,
como lo escribió Pessoa.
Soy sólo fórmulas
para una ecuación desconocida,
soy sólo instantes equívocos
vertidos sobre la autopista del olvido.
No soy nada.
Una chiquilla camina a mi lado,
me toma de la mano,
me pide que le susurre canciones que no conozco,
me pide que le compre un helado de uva o mandarina.
La niña soy yo,
tomando la mano de alguien
desde otro continente.
Largas travesías
han recorrido mis pies, mis ojos,
efímeros son los encuentros con personas que llevo muy dentro.
Algunos se fueron desvaneciendo poco a poco,
algunas personas que amo
con lo más preciso de mi corazón,
decidieron marcharse para no volver a este recinto de huesos.
Alguien me escribe por la ventana del chat,
me pide auxilio, quiere que corrija sus poemas.
No tengo tiempo,
no existe tal cosa.
Aquí todo es velocidad,
no hay tiempo para el hambre, no hay tiempo.
Pocas veces sabemos decir
lo que realmente queremos decir,
el resto de las veces balbuceamos fonemas torpes,
escupimos torres de saliva que no dicen nada.
En una de las tantas esquinas de mi barrio,
mi auto se oxida en la intemperie
y la lluvia, que no perdona nada,
deja a miles de familias sin techo.
Los ríos se desbordan,
la vida decrece en cualquier parte.
No soy nada, nunca lo he sido.
Sólo soy fogonazos de incertidumbre,
sólo soy arañazos en la espalda de la vergüenza,
miedos congénitos que conviven con la paranoia.
Quiero sentarme en la Plaza Pública,
disfrazar mi tristeza con tibias revoluciones
al vaivén de una bandera que no me dice nada.
No soy nada,
ya lo dijo Pessoa.
Un atardecer está languideciendo
y te juro,
por lo que más aprecio en mi vida
-que es una muerte tranquila-,
que un tren parecido a una bala blanca
viaja desde muy dentro de mí hacia afuera,
recorre constelaciones de rabia
y choca con todas las cosas que amo
hasta destruirlas sin lástima.
No soy nada.
Tú eres todo.
Algo explota dentro de nosotros
mientras nos desvanecemos,
lentamente.




SOUNDTRACK:
Indigo Children - Momentos Lúcidos

FASCINACIÓN AUTÓMATA: anotaciones cósmicas sobre una banda que en verdad es cósmica (reseña)

“Lights and music, are on my mind”
Cut / Copy

Cuando una partitura se vuelve avioncito de papel y éste se va transformando lentamente en un cohete espacial que logra alcanzar estrellas, galaxias y constelaciones punzantes, siempre propulsado por la agilidad de los sonidos y la versatilidad de los ritmos, eso es CÓSMICA. Una banda guatemalteca que hace música por la pura necesidad de diversión y por el antojo de relajar las notas musicales hasta expandirlas en el horizonte de la musicalidad del siglo veintiuno.

Cósmica es un viaje. Un buen viaje. Un vendaval de riffs psicodélicos, una marea de percusiones simétricas, una brisa funky desde el mar, un bosque de líricas exactas, un parque de juegos electrónicos y un destello de estrellas urbanas. Ternura in situ. Estallido rítmico. Fuerza emotiva de experimentos y caudal de riesgos inexplotables.

Es como un poema, ¿no? A ver, intentémoslo una vez más. Voy por un cigarro.

[ INTERLOCUTOR: He escrito alrededor de seis cuartillas y siempre termino borrándolas o añadiéndoles extractos de otros párrafos infinitos para armar el rompecabezas de esta reseña de una de mis bandas favoritas del momento al igual que Zoé o The National pero lo que sucede es que la reseña debe de ser perfecta y simétrica como lo es la música de Cósmica porque al final de cuentas no hay otra banda que esté haciendo lo que estos chavos hacen que es como incorporar muchas emociones algo así como una licuadora ¿será que me entienden si les escribo esto? no sé pero lo que siento es que su música es como un mix como una alquimia electrónica y orgánica pero es que al mismo tiempo ellos son como un mix que funciona bien sólo es de verlos juntos me duele la espalda sigamos con la reseña porque tiene que decir lo que realmente quiero decir como el eterno Mallarmé del siglo dieciocho puliendo sus versitos una y otra vez hasta dejarlos resplandecientes pero es que el disco está muy bueno todas las rolas son un verdadero trip ]

A ver, intentémoslo una vez más. Espero me haga entender:

Su música siempre me ha parecido una pulcritud de armonías y una búsqueda meticulosa por la perfección de éstas. En todas sus canciones encontramos algo de euforia y de temperamento, que considero, es lo más fascinante de todo su abanico de encantos, ya que es un temperamento primitivo de pasar del rock al hip hop, sin perder la elegancia. Partiendo de esto, no es sorpresa que desde sus inicios, hace ya más de 5 años, se hayan presentado de una manera sorpresiva y abrupta, en un medio musical en el que las exageradas distorsiones, el mosh aguerrido, los peludos rebotantes, las eternas camisetas negras y las manos cornutas prevalecían en un país donde hay mucha más garra precaria, que lucidez compositiva.

Para ello, y a disgusto de algunos, Cósmica empezó a fusionar muchísimos elementos que la hacen ser una de las bandas, o quizá, la banda más experimental de la escena musical guatemalteca. Entre estos géneros, que más que directrices dogmáticas en su estilo, Cósmica utiliza para regenerarse en cada canción, podemos encontrar: Electrónica, Dreampop, Noisepop, Funk, Bossa Nova, Hip Hop, Rock psicódelico, Rock latino, Rock indie y la lista continúa (créanme). Todo con la premura del pop electrónico como esencia básica y fundamental.

A mi criterio, algo deliberadamente maravilloso que se percibe en sus dos materiales discográficos: Morboso (2008) y Autómata (2011). Este último, que de manera inteligente intercambarion a sus seguidores, a cambio de libros usados o nuevos, para posteriormente regalarlos en escuelas rurales del país. Idea fascinante en un país donde no se lee. No sólo porque no se pueda, si no porque no se quiere leer.

De este último, les doy algunas recomendaciones:

1. Sean egoístas y escúchenlo con audífonos alejados de la gente.

2. Después de haberlo escuchado solitos, compártanlo, el mundo se los agradecerá.

3. Si van a hacer un viaje, lo mejor es darle viaje al disco. Con todo.

4. Póngale mucho oído a los coros, crean atmósferas geniales. Además: A) La voz de Tko brilla en todas las aristas y esquinas del disco. B) Las guitarras de Tono están “en todo“. C) La precisión de Diego es envidiable. D) La programación de André es espacial.

5. Imaginen películas hechas por ustedes con cada canción.

6. Esta es más una precaución: Las rolas 3, 4, 7 y 8 pueden resultar adictivas.

7. Si sos músico, no te frustrés, algún día vas a sonar parecido. Sólo ensayá y estudiá música, luego volvé a ensayar y seguí estudiando, pero no parés de tocar.

En pocas palabras: Esta fusión de géneros, que a algunos los pierde y desubica, es para Cósmica su fuente vital de inspiración. Ahí encuentran un bunker desde donde lanzar misiles musicales. Es decir, ese híbrido del siglo 21, que es muy parecido al que canta llorando a todo pulmón Café Tacuba y, horas más tarde, moshea con las botas bien puestas en una canción de Metallica o Korn. En ese sentido, es algo verdaderamente admirable dentro del circuito de agrupaciones nacionales. Sin ir más lejos, algo único y verdaderamente honesto. Lleno de muchos cauces interiores que sin lugar a dudas, les traerá muchísimos adeptos a los Cósmicos en los años venideros.

Larga vida al Ruido Rosa de Cósmica. Oh yes.

LINKS:
Página Web de Cósmica
Escucha música de Cósmica

TE AMO TE ODIO, sin ti no puedo vivir

Hace 6 meses, realicé un performance-intervención en la apertura de la muestra colectiva TE AMO TE ODIO, sin ti no puedo vivir. Mi obra se tituló LÍNEA, y consistió en dibujar una línea de grafiti a lo largo de toda la pared blanca de la galería hasta que la rodeara por completo. Pero no era sólo una línea, si no que esta línea contenía un texto escrito en grafiti, que en pocas palabras expresaba la delgada línea que divide el AMOR del ODIO. Una encrucijada de sentimientos encontrados hacia la patria, inspirados en el poeta y dramaturgo guatemalteco Manuel José Arce, que tuvo que huir del país por amenazas militares el siglo pasado, pero también, una encrucijada de sentimientos encontrados hacia una persona, una institución o un país como puede suceder actualmente estando lejos o cerca de lo amado.

Este es el texto completo, que en vísperas de Elecciones Presidenciables cae como anillo al dedo. Por lo mismo, no me queda más que decir que un voto consciente y reflexivo, es sinónimo de esperanza y cambio. A los que me visitan desde afuera, les dejo mi síntoma de vivir en un paisito rebelde como Guatebala y además, los abrazo.

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AMO lo que sos fulanita de tal te amo porque tú que has vivido tanto y te has codeado con gente sucia perversa indigna te odio porque al bailar marimba tu cadera parece un tongolele de deseo y te quiero inocente para mí solito por toda la eternidad hasta que la muerte nos separe y la vida nos rinda un homenaje con cada nube que pasa y el viento que es puro como tú nos enfunda el alma te amo te juro que podríamos quedarnos juntos juntitos para siempre como en una telenovela rosa sin final como en un cuento de hadas pero quiero irme largarme de tu lado atreverme a dejar tus calles que son curvas inciertas de un amor desvanecido y violento como un suspiro atrapado a media luz negra de callejón caminado quiero largarme atreverme a respirar otro aire un aire benigno un aire no contaminado con la sangre que nos emparenta y nos enmugrece te juro que voy a dejarte no sé cuándo pero lo haré sin decirte nada me iré una madrugada disponible de septiembre o abril cuando la brisa de la primavera alcance su ímpetu y las jacarandas despierten estallando con sus colores como bombas chinas de fin de año con ese olor a quimera transparente me escaparé de tu piel indiferente a hurtadillas sin que te des cuenta así despacito sin que me veas te dejaré una mañana de noviembre porque cualquier mes es espectacular para dar el salto al vacío al encuentro con lo desconocido a eso que nos da cosquillas pero en el fondo no queremos no quiero porque no sé si realmente quiero sentir esa incertidumbre esa vacuidad insolente ese dolor que arde y quema como ocote en las brasas tristes te juro que si te dejo te dejo una nota de agradecimiento te escribiré un poema curvilíneo te haré un dibujito te pintaré un paisaje de alondras y volcanes como los que venden en antigua los muchachitos del parque porque una vida sin ti merece ser retratada con el pincel más vigoroso más jovial más enternecedor tú que eres una puerta tú que eres la poesía tú que eres mi vientre patrio tú que iluminas mi día a día tú que eres la poesía azul y blanca tú que eres el caminito de luz que quiero recorrer hasta el fin de los tiempos tú que eres mi eternidad tú que eres la promesa del invierno la gota que derrama el vaso siento que te odio que te quiero olvidar de cabeza que la vida es un naufragio a tu lado contigo todo es doloroso una anemia de orín maldito un embuste patriotero tú que has dormido en cada uno de mis miedos veniste a mí como una maldición y yo vine a caer a este cementerio de flores podridas que son ritmos gente difusa ruidos cualquiera en la pantalla blanca tú que eres mi florecita querida mi ranchito en el puerto mi brisa de mar donde navego y peregrino entre diluvios colmenas incesantes de felicidad tú que eres luz omnipresente y oscura mierda que olvido entre otras a veces quisiera permanecer inmóvil desaparecer por completo y olvidarme de ti que no me olvidas y me sabes tortillita blanca negra sombra mulatita tú que eres miel que baja por la garganta de mi deseo y sueño con tus piernas de país enfurecido me carcomen las ansias las fronteras indisolubles podría desvanecerte olvidarte en seguida eres una telepatía cansada una costumbre en el pecho café como tu cuerpo de tierra luz que asombra a cualquiera eres música marimba y mariposa que estalla en la memoria eres chaye en el corazón maldito de la borrachera te odio te odio te odio te odio maldito sea el día en que decidimos mezclarnos sobre el arrabal de las tibiezas blancas paredes infinitas donde el grafiti ilustró una despedida para vivir juntos maldito sea el día en que te hice mía y me hiciste tuyo te amo te amo te amo por ti me gastaría todos los lenes que tengo en la bolsa a ti te invitaría a pasear por los campos elíseos por la reforma por la terminal por el basurero mariposita amarilla que brillas como luz intensa ah país más mierda con sus toneladas de odio con sus costales de amor rascuache mudémonos de calle cuadra galería apartamento código postal mudémonos al norte al sur te llevaría donde acaban los caminos porque mi vida junto a ti tiene una brújula sagrada bendito destination de labios azules y blancos que son nubes en lo alto de nuestro cielo furibundo que llora soldaditos policías mal vestidos masturbándose el odio y pidiendo mordisquitas a los torpes peatones que caminan como hormigas necias enajenadas de dopamina eterna cocaína volátil que inhalas en cada semáforo donde nos dimos besos besitos fluorescentes que se encienden en mis venas que son tuyas no de nadie más mi jeringuita anestésica de días furtivos y margaritas deshojadas mi latigazo de avispas mi riflecito de paz que quiero verte no dejarte nunca mis años están unidos a ti con una necesidad insolente mis años están partidos como troncos en el esternón donde cuajaste tus miedos vení a dormirte otro ratito a mi lado quiero caminarte con ganas pasearme por tus calles respirar tu lánguido perfume a crack ventanita sonámbula monjita blanca cubierta de semen y sal quetzalito ebrio turroncito de paz me duermo me duermo con tu música divina a tu lado mientras todos despiertan piensan en tu himno nacional actual liberal espacial astral te odio te odio te odio te odio porque el dolor no cesa y me atrevería a pensar en chinas barbaries turbios manantiales de muerte cenizas incesantes te amo te amo te amo no puedo creer que te ame tanto a ti te entrego mi vida pedacito de milpa quemada tierra malhumorada coyote de carretera me quiero ir al cualquier parte quedarme contigo quiero construir una casa desde donde pueda ver tu miseria te odio te odio me tragaré hasta tu saliva que sabe a muerto te amo papelito bello donde escribo mis delirios rojos paredcita blanca que me duerme montañita verde cómo la esperanza lagunita azul que me dueles me duelo a veces quisiera asesinar al dolor que llevo dentro y escuchar marimba en horas de la mañana cuando esté lejos tuyo y empiece a recordarte a pedirle excusas al tiempo para coincidir contigo en una parada de autobús no puedo dejarte y es triste el amor no me basta el odio me sobra anoche platicaba con dos amigas y me decían cosas me aconsejaban dejarte me dormían la oreja quiero dormirme a tu lado por esta noche que inauguro esta exposición pestañita de sombras muñequita de azafrán insípida voluta cósmica trepidante piocha me violas me violas con tu arbolito de pasión ceiba mortuoria de espinas indiferentes que cortan que azotan que danzan al unísono del miedo quisiera verte a la cara y sacarte los ojos cuevita del placer rinconcito de felicidad pura temblorcito mudo me dueles desde adentro como un feto metálico alambre espigado de mi corazón quiero que me lastimes que me rompas los huesos que me entierres en una fosa común y roja como un triste autobús quiero que me encandilen tus labios tus caderas de patria redonda vení amontonemos los muertos en la mesita del rincón ahí está alegre hay chupe y bocas los demonios del pasado lujurioso no entrarán a esta guarida de infamia aquí les quebramos el culo si quieren balas balas les daremos aquí les cosemos la boca mi estrellita inmortal eterna primavera tamalito de pasión vení aquí conmigo te amo te amo te amo con esta verga poderosa como elote de altiplano te quiero morder los pezones del olvido quereme con esa luz que irradias paisito bueno y malo hoy me duele tu cielo mundo de marimbas y fusiles y divorcios improvisados y zanates ciegos te odio te odio me largo de tu vida mi vida fulanita de tal sin ti no puedo vivir que eres hambre abatido fuego muerto vete de mi vida empiezo a olvidarte enseguida porque siento que este amor encierra tanto ODIO.

"LINEA"
por Pablo Bromo
(grafiti intervenido en pared de galería / performance)
Alianza Francesa, Marzo del 2011



SOUNDTRACK:
Alex Hentze, músico y productor guatemalteco