Este vacío de última llamada, de último silencio y de amnesia fría en la estación. Esta maraña de dedos, fonemas inquietos, puños cerrados, pies derritiéndose bajo la lluvia; este vacío insolente de ganas y anzuelos gestándose en el porvenir. Bebo vino mientras releo Huidobro y me encanta. Veo softporn mientras hago apuntes de medio minuto, la vida se celebra a si misma; la madrugada es una arritmia de deseos sin pronosticar. Calamaro se escucha a si mismo, mientras un par de recuerdos divagan a lo largo de la web. La garganta cerrada, dormida, quieta. Los dedos invocando a Rimbaud, el reloj marca las 12 y 3.
